Por la vereda del Sol


Exhaustas después de seis horas al trote por Madrid, pregunto:

-Hola, disculpa. ¿Sabes a cúanto estamos de la puerta del Sol?

-Estás tomando sol en la Puerta del Sol.

-Ah, creí que iba a haber un arco, o una puerta o algo así. 

Una plaza, adoquines, una fuente florida. Otro edificio imponente, y en la vereda, una baldosa que indica que allí es el Kilómetro 0, como el Obelisco es a las rutas argentinas. El corazón de España, donde efectivamente hay un movimiento continuo que da vida a una gran ciudad, a un gran país, donde artistas callejeros, turistas e indignados cohabitan en cantidades similares.

Ahí mismo, el español que contestó a mi pregunta me contó que en realidad es cubano, que se escapó y dio clases en Colombia antes de pegar el salto al Viejo Continente. Que en Cuba te llevan  a juicio por robar una orma de queso para comer, a menos que aceptes colaborar con el régimen en calidad de buchón. Que en España “es fácil ser empresario, porque nadie quiere serlo”, y que en lo personal la crisis no afecta a sus negocios que se sustentan en el mercado extranjero. Que cubanos y argentinos somos iguales; que le gusta nuestro acento porque “es más sofisticado”. Que mucha suerte en mis estudios, que disfrute, que me quede si me gusta. Que los españoles son buena gente, pero difíciles en el trato. Que no hay nada más feo que ser inmigrante, porque uno vuelve a su país y se quiere ir; vuelve a su patria adoptiva y tampoco se halla.

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Kilómetro Cero/respira en el centro de la ciudad/el alma que se pierde al escapar. Kilómetro Cero,/comienzo de los días que vendrán, /la calma que nos trae tu tempestad.

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